POETAS Y POETAS

No escribo lo que siento 

sino palabras, una 

tras otra, que persisten 

en roturar lo arado 

por milenios. Algunos 

creen que es la emoción 

lo principal; no captan 

la forma en que producen 

eso que los asombra. 

Formas, formas y siempre 

la distancia infranqueable 

entre ese mundo romo 

que es el alma y la luz 

que corona la letra. 

ROMANTICISMO

El caos que en mi mente 

recibe el nuevo día 

es una flor siniestra 

que crece sin control. 

Sólo a la noche puedo 

rechazar ese monstruo 

sin manos que desdora 

la flaca luz del sol. 

Diseño, entonces, runas 

concisas como búhos 

y me duermo en las palmas 

del lejano Jean-Paul. 

RÍO DE GUADALUPE GÓMEZ

Esa música suave 

en que pudiste entrar 

te dice que la vida 

llegará a su final 

y que no es poca cosa 

detenerse a escuchar 

cómo se mece el junco 

de la orilla en que estás, 

junco que siempre espera 

y que nunca mirás 

a no ser por la música, 

que se acerca y se va. 

AMÉRICA PROFUNDA

La lección del silencio 

modela en vos la anciana 

sentada en su sillón. 

Al principio blandías 

marejadas de signos 

que ella dejaba ir. 

Ahora limitás 

lo que decís: querés 

palabras valederas, 

viejo sendero coya. 

SÍMBOLO

¿De dónde habrá nacido 

esta rabia que impregna 

de bilis mis entrañas, 

funesta propensión? 

Yo me acuerdo del tiempo 

en que algún dios decía 

poemas numerosos 

que yo anotaba dócil. 

Hoy mis escritos gruñen 

como dogo sin rabo. 

Estallo, me acurruco; 

las Erinias me pierden. 

SINTONÍA

Te olvidás de la música 

que ahora está sonando 

y recordás semblantes 

y frases de otro tiempo. 

Cuando volvés a oírla, 

te encontrás con que dice 

lo mismo --de otro modo-- 

que lo que dice tu alma. 

Te sucede a menudo 

y siempre te sorprende. 

CERRAME LA OCHO

Ya no tiene sentido 

escribir poesía. 

Por lo tanto la suerte 

es una puta idiota. 

Ya no trabaja nadie 

en este mundo guacho. 

Billetes para qué. 

Caridad para qué.