sábado, 13 de junio de 2026

ESCENA


Aprendiste a escribir 
de tu madre tu nombre. 

Eso es lo que recordás 
ahora, de repente. 

Pablo. Y en cinco letras 
un destino marcado. 

La poesía vino 
más tarde: fiel temblor. 

viernes, 12 de junio de 2026

DESINTERÉS


Dejé de preguntarme 
qué pasa en Medio Oriente. 

Dejé de preguntarme 
qué pasa en mi país. 

Se exasperan los libros 
de tanto estar callados. 

Caen las mandarinas 
y nadie se las come. 

miércoles, 10 de junio de 2026

GENS INIMICA MIHI


De hace tres días tengo 
conmigo una gramática 
y un libro de ejercicios 
de la lengua latina. 

Me he puesto a traducir 
oraciones lacónicas 
de la primera, casi 
sin esforzarme. Doce 

años tenía, o trece, 
cuando me la enseñaron. 
Ahora los refloto, 
Bouvard o Pécuchet. 

domingo, 7 de junio de 2026

HAY CADÁVERES


Sacármela de encima: 
eso es lo que hacer. 

"Enajenadamente 
someterla al olvido..." 

Qué idiotez. ¡Enterrarla 
y que no joda más! 

¿Enajenadamente? 
Lo que sea. Y huir. 

UNA GRAN ESPERANZA


Mañana es otro día, 
como dice mi madre. 

Yo volveré a caer 
en los mismos errores. 

A eso llama destino 
uno que yo conozco. 

La mentira consiste 
en la resignación. 

viernes, 5 de junio de 2026

3 DE JUNIO


Sacrificios humanos 
comentan en la tele. 

Tiemblo ante el noticiero 
hasta la convulsión: 

no puedo ni agarrar 
el mate aquí en la mesa. 

(Mate con peperina; 
muertas por todas partes.) 

jueves, 4 de junio de 2026

ANOTACIÓN


Escucho sin preaviso 
voces que me despiertan. 

Estaba consiguiendo 
dormirme. Son palabras 

que llegan a la mente 
como nieve incolora. 

Me levanto. Pasado 
de vueltas, como un zombie. 

martes, 2 de junio de 2026

MADURAN ANTES


Mi amiga la Geíto 
es geoide. Mi amiga 
Valentina también. 
Y la Venus de Willendorf. 

Pisan la Tierra como 
si estuviesen en casa 
más que nosotros. Saben 
de la palabra almácigo. 

Exagero: no todas. 
Pero hay algo que saben: 
moverse con cautela 
por el violento mundo. 

lunes, 1 de junio de 2026

LO QUE NO PODÉS DAR


Como si entre tus cosas 
no supieras poner 
un mínimo de orden, 

en un aguantadero 
caótico durás, 
por más libros que tengas. 

Las mujeres bien saben 
que no sos una alhaja. 
Qué les podés decir. 

Las mujeres te piden, 
después del sexo, sólo 
una casita limpia. 

ESCENA

Aprendiste a escribir  de tu madre tu nombre.  Eso es lo que recordás  ahora, de repente.  Pablo. Y en cinco letras  un destino marcado.  La...