TIEMPOS MODERNOS

No voy a responder 

a su mail. Ese amor 

tenía que acabar. 

Ya no quiero seguir 

flotando en tanto azur. 

LO PEOR

Caen los asesinos 

irremediablemente 

del tiempo, que se escurre, 

a una memoria negra. 

Negra porque sus manos 

acarician los restos 

de esas calladas víctimas, 

que no reaccionarán. 

Nada borra la culpa, 

que muerde como un ogro 

rabioso; nadie escapa 

a una conciencia fosca. 

ÁNGEL DE TIERRA

Un muerto gazatí 

sobrevuela los drones 

y misiles lanzados 

por Israel. Se llama 

73.000 víctimas 

de la locura. Un muerto 

que calla y se estremece, 

como el ángel de tierra 

que ruega por nosotros. 

Siempre seremos uno 

con todas esas víctimas. 

TARTAKOWER

Mido mis versos como 

si fuesen estaciones 

o clepsidras oblongas 

que el tiempo borrará. 

Los que leen ensayos 

para escribir me juzgan 

citando autoridades 

pero no son poetas. 

Si lo fueran, verían 

todo lo que les falta 

a sus propios escritos, 

por más que en verso libre 

los hayan redactado, 

choznos del siglo XX. 

LA MÁSCARA

La máscara ha mutado. 

Ahora es un dolor 

sordo, desesperado, 

algo que ni el Dador 

podría, aunque quisiera, 

separar de mi rostro 

o fingida tesera 

de nadie ya. Cagliostro 

propondría un brebaje 

que la licuara: viaje 

decepcionante. Duela, 

así pues, la fachada 

que hoy exhibo, fijada 

a un mar que ya no vuela. 

AUTORRETRATO

Una vieja cortina 

que fue blanca me impide 

ver los autos que pasan. 

Pero los oigo: cosen 

a través de la calle 

un silencio que tunde 

el tiempo entre uno y otro 

como cascada lenta 

de agua que no me moja. 

SUDÁN

Escucho por la radio 

explosiones y tiros 

y también gritos. Una 

voz cuenta que no hay agua 

ni comida. Lo mismo 

(faltan medicamentos) 

se trabaja: en las horas 

en las que se establece 

un cese al fuego: frágil. 

(Nuestras conversaciones 

tratan de otros asuntos.) 

THE WAR IS OVER

Yo soy ese soldado 

que nunca se enteró 

de que acabó la guerra. 

La selva en la que habito 

se llama La Babía, 

búnker de las palabras. 

Palabras que pronuncio 

en soledad; consuelo 

el que nadie me escuche. 

LA FACHADA QUE ES FACEBOOK

Los lectores ingenuos colocan corazones 

a todo lo que, inocuo, los conmueve. 

Todo lo que es correcto, todo lo que se debe 

apoyar lo comparten. Los dragones 

de la emoción los crispan, los ríspidos endriagos 

que tiene toda psique los asustan; 

no se los quiere ver y ¡cómo se disgustan 

cuando están ahí enfrente, como magos 

disformes! "Son delirios de un autor sin futuro, 

cosas muy malas", dicen entre sí. 

Después, cuando están solos, cuando se escucha el mi 

menor de lo que son, todo es oscuro. 

DEMONIOS

Los peores demonios 

albergo en mis entrañas. 

Pelean entre sí 

--¡y soy yo!-- todo el día. 

Interior que, selvático, 

no conoce el machete 

o que, si lo maneja, 

es para más herirme.