SINTONÍA

Te olvidás de la música 

que ahora está sonando 

y recordás semblantes 

y frases de otro tiempo. 

Cuando volvés a oírla, 

te encontrás con que dice 

lo mismo --de otro modo-- 

que lo que dice tu alma. 

Te sucede a menudo 

y siempre te sorprende. 

CERRAME LA OCHO

Ya no tiene sentido 

escribir poesía. 

Por lo tanto la suerte 

es una puta idiota. 

Ya no trabaja nadie 

en este mundo guacho. 

Billetes para qué. 

Caridad para qué. 

RADIONOVELA

Sintonicé hace un rato 

Radio 3 Mondo. Nada. 

(En la Agustín Garzón 

no pasa ni una moto.) 

Los tortazos de Trump 

son los de un decadente. 

Los Estados Unidos 

ya aburren con sus guerras. 

"L'ANOMALIE" (LE TELLIER)

El mundo se deshizo 

y no nos dimos cuenta. 

Vivimos adosados 

a una red omnisciente 

y ubicua. El que se sale 

pierde su identidad 

(la identidad son unos 

y ceros, y es ficticia). 

AS FALLS WICHITA

¿Dónde estará el amigo 

que me introdujo a Pat? 

¿Dónde andará su pipa 

temerosa del cáncer? 

2001: partió 

y ni siquiera sé 

si sigue en Norteamérica 

o incluso si ya ha muerto. 

VUVUZELA DE FONDO

Dos carritos cargados 

con latas y cartones 

pasaron frente a casa 

mientras vos en la tele 

veías a once tipos 

de tu País sudar. 

Yo tomo nota. Gane 

o pierda la Argentina, 

seguirá la miseria. 

CIUDAD DE CÓRDOBA

Ahora te estrechás 

contra los edificios 

y la navaja lenta 

(duele más) te descula. 

Un hálito ruinoso 

se postula en clinamen 

frente a la cornucopia 

de lo que no se dio. 

Rictus de un calicanto 

en que se vierten luces, 

arritmia concertada, 

columpio sin cortina. 

CIUDAD Y POESÍA

Pasa un auto tuneado 

que hace temblar los vidrios. 

Es un segundo. Luego 

vuelve a soñar la calle. 

Noche en que el frenesí 

alterna con la calma. 

Noche en que una colina 

lejana me recibe. 

CATATONIA

Ya no tengo piedad 

por nadie ni por nada: 

mi corazón cedió 

ante el odio del siglo. 

La multitud se agita, 

extenuada y medrosa. 

Los francotiradores 

no pierden un instante. 

LA CASA Y EL SISTEMA

Ésta es la casa pobre 

de un poeta vencido 

por Facebook. Las paredes 

ya no son blancas como 

lo fueran hace tiempo 

y el piso está manchado 

con yerba que cayó 

hará ya dos semanas. 

Pero Facebook abroga 

toda pena que puedan 

generar estas líneas. 

No las difunde. Sigue 

curtiendo a su habitante.