AL ALBA VENID

Se sienten los primeros 

gorriones en el patio. 

El otoño despierta, 

legañoso, a la luz. 

Las cortinas que un foco 

destiñe se desprenden 

de su tibieza. Nadie 

sabe que no he dormido, 

ni siquiera esa sombra 

vacía como un sol. 

MADE IN CANARIAS

Una gran cicatriz 

recorre su muñeca. 

Usada como cosa, 

como muñeca dócil. 

Ella sigue sonriendo 

en sus videos. Alguien 

la explota malamente. 

Como todos nosotros. 

VIDA SIEMPRE ASÍ

Yo estuve muerto. Fue 

a lo largo de todo 

un año, quizá más. 

Pero de pronto supe 

que la vida seguía 

y que me perdonaba. 

Mejor dicho, mi cuerpo 

reaccionó y me exigió 

reincorporarme. Nadie 

me había levantado 

del suelo, ni yo mismo. 

Fue en un día cualquiera. 

LA REALIDAD EN BLOQUE

El mundo sigue andando 

bien ordenadamente. 

Los poderosos hacen 

con sus guerras negocios. 

Los soldados se alistan 

para salir de pobres. 

La plata los induce 

a matar o morir. 

LA EXPIACIÓN

"No estoy muerto", me dije 

en medio de la nada. 

Nada que era la forma 

de una gran consunción. 

El abandono había 

minado mis defensas. 

"No estoy muerto." La noche 

parecía feraz. 

ATRIL

Gavilla el corazón, 

arde como las noches 

en las que nada pasa: 

sólo ceniza gris, 

y que se enfrió, y que huello, 

enarenado pozo. 

(No hay hogar. Hay un líquido 

blancuzco que se pierde 

por entre las baldosas.) 

SIN PASADO

Asesiné también 

a mi memoria. Casi 

a toda (fogonazos 

surgen, después se esfuman, 

como sin dejar restos 

en la conciencia). Paria 

de todo ordenamiento 

social (¿qué trayectoria 

referir?), vivo en puro 

presente desasido: 

el de los malhechores 

que aguaitan en la selva.